Cuando éramos reyes

Para los nostálgicos, para los vividores, para los borrachos, para los pioneros, para mí, para ella, para vosotros, para la abuela del periódico, para los señores de la limpieza, para el ex-alcalde, para la alcaldesa, para los de fuera, para los locales, para los “santidisturbios”, para los treintañeros, para la movida cacereña, para los nostálgicos, para la botella de William Lawson’s de 2 litros, para las niñas guapas, para las conversaciones alrededor de una hoguera y en definitiva para todos los que creamos y fomentamos una época y una forma de diversión diferente. Para todos ellos este corto documental sobre el botellón cacereño y sus orígenes de David Yáñez:

“La añoranza es el camino previo a convertirse en estatua de sal”. Enrique Múgica Herzog

Sol, música, deportes, fiesta y arte… mucho arte, en Cáceres

Este último fin de semana ha sido tan movido en Cáceres, que me ha mantenido alejado de los ruedos, o sea del teclado, hasta ahora mismo, instantes en los que me he visto con fuerzas para volver a escribir, y es que como preludio del fin de semana que se avecina con el Womad y el décimo tercer aniversario de la Mezquita (música Técno días 8 y 9 en el ferial), no ha estado nada mal.

La locura se desataba con un partido de baloncesto en toda regla con 7 viejas glorias, jugadores todos de voleibol y amantes de los deportes en general, dándonos el gustazo de poder machacar en canastas levemente más bajas de lo normal (calculo que 5 o 7 centímetros más bajas). Excusa para que las mujeres de algunos saliesen de casa con sus bebés, y otros directamente “se escapasen de ellos”.

Fernan y yo en los prolegómenos del gran encuentro de basket

 

Tras realizar un par de entradas y un mate que me recordaron que un día muy lejano jugué a este deporte, me fui volando para casa contento por el buen rato pasado pero con la mente puesta en la fiesta de esa noche puesto que era el tercer aniversario del periódico Avuelapluma y venían The Cabriolets, con Bimba Bosé al frente, a tocar a la sala La Bola. Por desgracia el botellón que hicimos en casa antes del concierto nos impidió verlo entero, pero no fue motivo de decaimiento puesto que la fiesta que nos pegamos después rozó el éxtasis. Los del grupo mezclados con la gente igual de borrachos que todos nosotros y pasándolo genial. Chupitos, cerveza, cubatas y en definitiva mucho baile y copas que nos dejaron un dulce regustillo en la boca a felicidad, un buen chorro menos de neuronas y una resaca de puta madre. No estaba nada mal para ser jueves, y siempre podré contar que Bimba Bosé me tocó el culo, pero eso ya es otra historia.

El viernes se despierta uno con esa sensación contradictoria de quererse morir y no arrepentirse de las burradas que hizo la noche anterior, y sales pitando con tus mejores galas a la inauguración de una exposición: arte aparte, en el espacio de arte recientemente inaugurado Belle Art. Este nuevo espacio de arte es el equivalente a la antigua galería de Arte de María Llanós situada en la calle Viena. Una exposición de lo más ecléctica, amenizada con una Performance permanente, canapés, una pequeña barra para poder disfrutar de una cervecita fresca mientras se ven las obras y el parque del príncipe en frente en un día de lo más soleado para disfrutar de esas cañas también en el exterior. Proyecciones, colages, pinturas, graffitis o fotografía, todo ello desde un punto de vista contemporáneo y alternativo hicieron que mientras el hambre no nos atacó, pudiésemos disfrutar de un rato de lo más ameno rodeado de amigos y conocidos.

 

Obviando al "cristo", la cruz de cabezas de muñeca es muy chula

 

Jesús + Bush + Hitler...

 

Vengaaa... dame un besitoooo...

¿Quién no tuvo alguna vez así el corazón?

Pero el hambre para algunos, y la sed para otros entre los que me incluyo, hizo su terrible aparición, viéndonos abocados a tomar unas cañitas con sus respectivas tapas. Como la sed continuaba después de las cañas, nos vimos obligados a comprar una botella de ron y disfrutarla en mi terraza al sol toda la tarde hasta que nos dieron las 2am y secamos todo el alcohol del edificio y 100m a la redonda.

 

Taranteando...

Con esto y un bizcocho el sábado tocó hacer un poco de deporte, en esta ocasión salir a correr, y disfrutar de una tarde relajada tirado en el sofá con un Nadal – González en semifinales del Máster de Roma, antesala de lo que sería la final del Domingo ante Djokovic, y la apabullante derrota del Madrid en casa ante el eterno rival por un tanteo tenístico: 2-6. Después de ese lamentable partido no quedaron ganas para mucho más, y teniendo en cuenta el domigo que se avecinaba no estaba de más descansar.

El domingo día de la madre, le regalé a la mía mi compañía toda la mañana para recorrer nuestra atemporal parte antigua de exposición en exposición (dedicado a aquellos que se quejan de que en nuestra ciudad nunca hay nada).

La primera parada en la plaza de San Mateos donde pudimos ver la exposición temática: “Miradas sobre el Nazareno, (re)interpretaciones de un icono“, por el taller de escultura de la escuela de Bellas Artes, donde mi madre exponía una bonita talla en mármol. Después de esta visita bajamos a San Jorge y pudimos descubrir el Aljibe que se ha encontrado en dicha iglesia recientemente y que nada tiene que envidiar al más famoso de la ciudad. Sencillamente espectacular. Recomiendo a todos su visita. Una vez deleitados con el Aljibe fue el turno de Sorolla y sus coetáneos en la fundación MCCB, sin duda lo mejor de la jornada, para acabar visitando Foro Sur, la feria Iberoamericana de arte contemporáneo en el centro de exposiciones San Jorge. Como el arte contemporáneo me encanta, y el centro donde se viene realizando los últimos años Foro Sur más aún, con esas maravillosas vistas de la Montaña, y su estupendo Claustro para tomarte una cervecita, sé que es un evento al que no puedo faltar cada año. Aún me quedó por ver Foto Sur (exposición que acaba hoy y que está situada en el palacio de Mayorazgo) pero el gran premio de MotoGP comenzaba con Lorenzo en la Pole, y me esperaba todavía una comida familiar. 

Pude acabar la jornada con la victoria de Nadal en Roma y disfrutando de la compañía agradable durante la cena de una “amiga” que me tuvo abandonado todo el fin de semana. Sin lugar a dudas tal y como decía al principio, gran antesala de lo que se avecina…

(PDT: Después de escribir esto marché a la politécnica a la feria de la Tapa que dura toda la semana y más de lo mismo: bueno, bonito y barato, sobre todo las tías, lo de bonito digo…)

“Buena vida, arrugas tiene”. Anónimo.

El Boss, banda sonora de una vida

Corrían los primeros años de la década de los 90 cuando mis padres comenzaron a mandarme a cursos de verano de Inglés ofertados por la universidad de Extremadura. Hervás y Jarandilla comenzaron a formar durante 5 años parte indisoluble de mi vida y sinónimos de diversión, nuevas amistades, primeros amores veraniegos, naturaleza…

Fue precisamente en Jarandilla, con doce o trece años de edad, cuando tuve mi primer encontronazo con Bruce Springsteen casi por casualidad. De aquella lo que se llevaba era cantar del tirón el Ice Ice Baby de Vanilla Ice, o imitar los pasos de baile del gran MC Hammer, proceso por el que pasé en mi búsqueda de identidad (antes de ser rockero en el instituto tuve mi etapa de raperillo…). Nuestras mañanas durante el mes de julio estaban ocupadas por las clases de Inglés pero las tardes eran nuestras, y para hacerlas más amenas durante las horas de más calor teníamos muchas actividades, entre ellas una de Radio a la que sólo me apunté yo. Iba por las tardes a la radio del pueblo, y el chico que la llevaba me explicaba su funcionamiento. Al final me propuso hacer un programa, que eligiese un cantante o un grupo de música, me documentase y realizase el programa sobre él. De aquella no existía Internet ni google para saturarte en décimas de segundo con millones de páginas de información, así que me dejé seducir por la extensa bibliografía y sobretodo discografía con la que contaba allí sobre el Boss. Cuanto más conoces sobre la trayectoria y vida personal de alguien, más lazos de unión se estrechan entre ambos con la posibilidad de que duren para siempre. Me volví todo lo experto que se podía ser entre aquellas cuatro paredes de una radio local en Jarandilla con 12 años de edad, e hice el programa eligiendo los temas de música que sonaron.

A partir de ahí tardé poco en hacerme con las cintas de cassete de los discos que iba sacando. Creo recordar que el primero fue un Unplugged en New York para la MTV  justo cuando se estaban poniendo de moda (cómo olvidar aquellos memorables unplugged de Nirvana o Eric Clapton) donde me enamoré de una canción Thunder Road, y de su letra. Recuerdo aquellas tardes en el camping de Albufeira, en el Algarve portugués donde veraneaba con mis padres y hermanos en una vieja caravana que también acumula recuerdos de mi infancia, una infancia feliz, escuchando una y otra vez aquella primera cinta de Bruce Springsteen tan solo alternada con otra cinta original, el Legend de Bob Marley. Saltaba del No Woman No Cry a canciones del Human Tuch y el Lucky Town, dos discos que salieron el mismo año, el de Coby en Barcelona y Curro en Sevilla: 1992. Ya tenía 14 años, había dejado de ser gordito para pegar el estirón, comenzaba a tener mis primeros escarceos con las chicas, y sucesivos discos del Boss iban dando forma a esos acelerados años en los que los cambios rápidos se apoderan de la vida de uno. Darkness on the Edge of town, The River, todo un himno como Born to Run, los tarareos de My Pony Boy y un sin fin de éxitos que he ido degustando hasta nuestros días.

A pesar de todo esto, y sé que es un crimen admitirlo, todavía no he visto al Jefe en directo y eso me duele. El año pasado estuve apunto de ir a Barcelona a verlo, tuve las entradas en la mano a precio de costo y me rajé. Nunca me lo perdonaré, de ahí que ahora que sé que viene a España en verano a presentar su último disco Working on a dream, haya decidido ir a verlo. Mi duda para verlo era si decantarme por Sevilla o por Santiago de Compostela. La primera por su cercanía y el desconocimiento que tengo de ella. La segunda por el cariño que le tengo y el escenario en el que se celebraría: O Monte de Gozo, Anfiteatro natural en un monte a las afueras de la ciudad. Entorno místico para la celebración de ese y cualquier otro concierto. Pero cuál fue mi sorpresa cuando hace unos días recibí sendos correos de mis amigos Fernando y Andrés para anunciarme a bombo y platillo que existen posibilidades reales de que Cáceres acoja el 18 de Agosto el último concierto del Boss en su gira por la península tras regresar de su concierto en Lisboa, junto con su mítica E-Street Band. Recoger el testigo de grandes conciertos celebrados en el Príncipe Felipe a principios de los 90 como el de Sting, los Dire Straits o Peter Gabriel, sería todo un honor para la ciudad, y para mí un sueño hecho realidad: Ver a Bruce Springsteen en mi pueblo, mi amada cáceres junto a otros treinta mil fans más. Simplemente brutal. Espero y deseo que lleguen a buen puerto las negociaciones abiertas entre la consejera de cultura Leonor Flores y la oficina del cantante estadounidense, pero todo apunta a que finalmente vendrá… y yo estaré allí para contároslo.

Aquí os dejo un video obtenido del blog de Atalanta (blog descubierto a través de Popita y Pecoso) en el que el Boss se detiene a tocar y cantar con un músico callejero en las calles de Copenhage, probablemente durante su gira de “The River” en 1981. La calidad no es muy buena pero merece la pena, porque como dice Atalanta: Bruce es buen tipo, sin dobleces. Pocos personajes tan famosos deben tener tan pocas sombras en su existencia. El ultimo y real “working class hero”. Estoy totalmente de acuerdo.

PDT: Aprovecho hoy día 16 de Marzo para felicitar a mi Padre, que para eso es su día, a todos los Josés, que para eso es su Santo, a mis amigos más íntimos que pronto serán padres (algunos inminentemente ¿verdad Freenan?¿verdad Destello?) o ya lo son (Verdi) y más concretamente a Papagabri, por ser padre y ser la primera vez que deja huella tras su paso por aquí. Espero que sea la primera de muchas. A todos Felicidades.

“La amistad te impide resbalar al abismo”. Bruce Springsteen

Hoy lunes… al sol.

Comienza una nueva semana en nuestras vidas y la gran mayoría de nosotros anda sumido en sus rutinas semanales. La vuelta al trabajo, siempre dura, se hace más llevadera si uno ha de salir a la calle con un sol resplandeciente en el cielo y temperaturas primaverales. Por suerte, de vez en cuando (por desgracia muy de vez en cuando), en nuestra soporífera ciudad aspirante a Capitalidad Europea de la cultura, y donde ni hay cultura ni hostias en vinagre, nos sorprenden con algún evento como el que ha tenido lugar en la Plaza Mayor de Cáceres durante el fin de semana: una feria gastronómica de tapas y vinitos, bañada con un sol radiante y cuya aceptación popular a sorprendido a propios y extraños sobrepasando cualquier expectativa inicial que se hubiese hecho desde la organización; y es que para todo cacereño de pro, donde se ponga un vinito tinto o una cervecita fresquita, con una buena tapa de diseño, con este tiempo tan bueno y con nuestra denostada Plaza Mayor como marco, que se quite todo lo demás. No se le había dado ninguna publicidad, pero bastaron unas pocas horas el viernes y el boca a boca (o sms a sms) para que TODO el mundo supiese que podíamos invadir nuestra propia ciudad antigua (ciudad museo sin ningún tipo de vida). 

Por todo ello desearía que desde los incompetentes que nos gobiernan, tanto de un color como el otro, se planteasen de una vez volver a dar vida a nuestra ciudad, ya que sus habitantes no pierden la oportunidad de demostrar a sus dirigentes que al menos nosotros sí que estamos vivos y deseosos de eventos y cultura. ¡Basta ya de despilfarro e hipocresía! 

Tras este alegato y preparando mi semana en Badajoz, me asomo a la ventana, admiro el día tan estupendo que hace, y me invento tareas y recados que me obliguen a salir a la calle y disfrutar de él.

Mañana de reflexión pues vivo en una fuerte marejada interior consecuencia de la época que vivo y causa de un inminente nuevo punto de inflexión en mi vida, donde he de examinar pros y contras, y esta vez sí, dejar que hable mi corazón. Independientemente de la situación personal de cada uno, si estamos en paro, de baja, en el trabajo o en casa, cargaos de la energía que proporciona este Sol tan hispano.

“Cuando he estado trabajando todo el día, un buen atardecer me sale al encuentro”. Johann Wolfgang von Goethe

BOTELLÓN: Denominación de Origen Cacereña.

Sí señores, Cáceres existe, al igual que Teruel. Uno de los pocos motivos que nos han hecho aparecer en el panorama nacional en todo tipo de noticieros, ha sido la “movida cacereña” y todos sus daños colaterales, porque otra cosa no será, pero liarla, la hemos liado parda y unas pocas de veces, habiendo sido necesario algunas de esas veces enviar “santi-disturbios” de todas partes de España para controlar las revueltas.

Y es que si hay algo que todos los que hemos vivido esa movida conocemos bien, son los orígenes del “botellón” en este país. viendo los resultados finales, quizá fue un triste legado a la cultura e idiosincracia de los jóvenes españoles, pero no tenía ese cariz en sus orígenes, y desde luego nos ha hecho pasar muy buenos momentos. Encontrarte 17 mil jóvenes estudiantes un jueves en la plaza mayor de Cáceres haciendo botellón y con horarios ilimitados en los bares ponía los pelos de punta a cualquiera que viese tal escena. Es por ello, que en homenaje a aquella época pasada transcribo una noticia publicada en el 2004 (Periódico Extremadura) en la que se reivindica la denominación de origen cacereña del botellón:

En el año 1982 nevó en Cáceres y se introdujeron dos novedades históricas en la ciudad feliz : el esquí y el botellón . Unos locos salieron al Rodeo con esquíes y un trineo y se deslizaron sobre la nieve por primera vez en 2.000 años de historia cacereña y otros locos emplearon en el parque del Príncipe por primera vez la palabra botellón para señalar el acto de beber al aire libre en grupo.

La teoría de que en la ciudad feliz se inventó el botellón es muy controvertida: hay historiadores de lo cotidiano que la refutan y hay especialistas en farralogía y ciencias orgiásticas que la sostienen con datos incontestables. Nosotros nos inclinamos por estos últimos y aportamos los datos.

Al comenzar los años 80, los jóvenes de la ciudad feliz tenían dos maneras de divertirse bebiendo: juntarse en locales cerrados o hacerlo en la calle. En el primer caso, existía la costumbre de alquilar pequeñas viviendas en la parte antigua.

Eran famosas las casas de la Teresa, situadas por la zona de la calle Cornudilla, donde había varios locales alquilados. Eran igualmente populares los casumbos del Arco del Cristo y había hasta un bugabar , cierto Seat 127 de color rojo que no funcionaba, pero que aparcado junto al palacio de Moctezuma hacía las veces de refugio pandillero.

La bebida se compraba en locales que parecían sacados de novelas de Baroja o de las páginas del Guzmán de Alfarache : en La Chicha, por Santiago, vendían pistolas de vino, botellas de Mirinda de a litro cargadas de tinto peleón y unos psicodélicos botes de champú Geniol rellenos de Revoltosa Cola mezclada con morapio. Otro garito novelesco era el San Blas, donde los pitufosde vino con naranjada costaban 68 pesetas. Cerca del Arco del Socorro había otro local clandestino dentro de un patio medieval donde se despachaban botellas espirituosas.

Y a la hora de comer y tomar cubatas, en el Galán, junto a la churrería Ruiz, la señora Manuela preparaba bocadillos de prueba (decían que estaban tan buenos porque eran de carne de burro) y cubalibres a 20 pesetas en vasos de duralex o a 25 en vasotubo .

La gente más in, o más on, o más a la última iba a bailar al Búho Rojo, donde DJ Higuero era el rey del Rock and Cáceres . En esa época triunfaban el Radio Carolina, el Rita, la Machacona y otros locales donde tomaban copas los alcaldes, se creaban fanzines que, por primera vez, hablaban sin tapujos de los preservativos, actuaba Siniestro Total y se recibía, mucho antes de ser famoso, a Pedro Almodóvar.

Pero en cuanto las noches se dulcificaban, es decir, entre marzo y noviembre, los cacereños se trasladaban al parque del Príncipe, donde en la zona de los rosales se organizaban los primerosbotellones de la historia de Cáceres. Aunque entonces aún no se llamaban así.

La estrella de aquellos actos multitudinarios de bebida gregaria era el whisky Dyc, que se había convertido en el lujo asiático de los asiduos a aquel nuevo parque de la ciudad feliz .

Fue justamente en ese año de nieves (¿año de bienes?), cuando el popular whisky segoviano lanzó un nuevo envase: una botella de litro que sustituía a la tradicional de tres cuartos y que enseguida se popularizó en aquellos encuentros a la luz de la luna en un auditorio donde no había actuaciones y bajo unos rosales que no daban rosas.

Los habituales de las noches del parque llamaron rápidamente a aquella botella, botellón y de esta manera nació la nueva Denominación de Origen de las fiestas nocturnas cacereñas al aire libre, que luego se extendería a toda España.

El botellón es una DO de Cáceres y cuando la nueva edición del diccionario de la RAE admita la acepción, deberá quedar claro que es la única palabra que la ciudad feliz ha aportado al léxico castellano.

(PDT: Desde aquí hago una campaña para que quede bien claro en la Wikipedia cuáles son sus orígenes.)

Y si cavase un agujero muy, muy profundo…

Si un día de estos, después de un desayuno energético, nos pusiésemos a cavar un hoyo en el jardín de casa aquí en España (Cáceres), y después de comer siguiésemos cavando y cavando, un día tras otro, quizás algún día, como si de un cómic se tratase, llegásemos a las antípodas. En esta página podréis comprobar cuáles son las antípodas de cualquier parte del mundo, pero por lo pronto, y en lo que a nosotros atañe, las nuestras caen justo en Nueva Zelanda. (Mira que hay mar alrededor en el Pacífico y hemos hecho diana con el único cachito de tierra cercano). Así que ya sabéis: si alguna vez notáis que os falta oxígeno, que vuestra vida necesita un cambio radical, u os encontráis bajo la necesidad de huir de algo u alguien, meteos en esta página y romped con todo marchandoos a la otra punta del planeta. Seguro que a más de uno se nos ha pasado por la cabezaen infinitud de ocasiones. Eso sí, tal y como está la economía, o te comes un bote de espinacas y comienzas a cavar, o te puede salir por un ojo de la cara llegar a tu destino. 

“Una retirada a tiempo… ¡es una victoria!”

Qué pena de PLAY CACERES…snif.

Festival antológico, grupazos, entorno idílico y un mes de duración. El festival soñado por cualquier cacereño, si no fuese porque algún/alguna cantamañanas, politicucho de los cojones, decidiese obviar a una parte tan importante del festival como es… el público.

Prueba de ese leve descuido es la ubicación de los dos escenarios del Festival. Vamos a ver, si sólo hay tres conciertos por día y no se solapan entre ellos, ¿por qué no haber puesto un escenario grande enfrente del ayuntamiento como se ha hecho toda la vida para que cupiésemos todos, se viese y se escuchase a los grupos desde cualquier parte de la Plaza Mayor?. No lo entiendo. Pues bien, en lugar de eso, y como todos los que hemos asistido algún día a los conciertos por desgracia ya sabemos, nos han colocado un escenario en el Foro de los Balbos y el otro en el Arco de la Estrella. Ambos tienen mala calidad de sonido, pero lo que es peor aún, el primero es diminuto y no cabe nadie y el segundo y principal, ¿qué decir del escenario del Arco de la Estrella? pues que es precioso. Sí señor precioso. Sólo de imaginar la foto que tiene ese escenario por la noche, con La Torre de Bujaco al lado y la parte antigua detrás se me pone la piel de gallina. Imaginaos ahora esa estampa con una luna enorme en el cielo y algún retoque de Photoshop, espectacular. Pero detrás de esa máscara se encuentra un escenario que no tiene ángulo de visión desde los laterales, puesto que explota la Plaza mayor a lo ancho y no a lo largo con lo que además no cabe demasiada gente (por lo menos mucha menos de la que cabría con la ubicación frente al Ayuntamiento). Además tenemos el problema de la plataforma que pusieron en medio de la plaza hace unos años. Lo de esa plataforma tan horrorosa y sus palmeritas caribeñas da para un post aparte (con lo bonita que fue siempre una plaza vasta y diáfana), pero en el tema que nos ocupa, dicha plataforma impide la visión a la mayoría del público puesto que los que están sobre ella no dejan ver bien a los de atrás con lo que si ya había de por sí poco espacio, con este problema añadido menos aún. Triste distribución.

Y es que un evento que congrega a tantos grupos y de tanta calidad es una pena que haya sido reducido por algún incompetente nada más que a eso, una simple foto. Obviamente que dicha foto cara a la galería nos hará ganar puntos en nuestra carrera por alcanzar la Capitalidad Europea en el 2016, pero a costa de los que, con toda nuestra ilusión hemos asistido a los conciertos para ver a los grupos. ¿Qué impresión se habrán llevado los que hayan venido de fuera? quizá no tan mala como la de los que sabemos del potencial que tiene nuestra plaza para montar conciertos.

Aún así menos es nada, y a pesar de la rabia que produce las cosas mal hechas, no dejaré de asistir esta noche a ver a mis amigos, Los niños de los ojos rojos, quienes presentarán su último trabajo que estoy loco por descubrir. Serán los primeros en abrir la velada (21:00h) y pondrán un listón altísimo puesto que no dudo que harán botar a toda la plaza, niños y mayores, con sus fusiones celti-balcánico-hiphoperas aliñadas con los punteos del gran Jazz al bajo o guitarra eléctrica, el beat box Hamphri, o el clasicismo guitarrero de Pedro Mario. No olvidemos el virtusismo de Héctor al violín y la puesta en escena del grupo. Diversión garantizada. Pero ahí no acabará la cosa porque después de los entrantes tendremos a las 22:30h como primer plato a Albert Pla al que adoro, y de segundo Diego el Cigala. Casí ná. el postre lo pondrá la noche Cacereña, que siendo hoy jornada de conciertos colgará el cartel de lleno absoluto en todos y cada uno de sus pubs esta noche. Espero que a pesar de los “livianos descuidos” de los organizadores, tod@s lo pasemos genial esta noche y al final, a pesar de los inconvenientes, quién triunfe sea la música.

(PDT: 15 horas después puedo confirmar que los conciertos de los NOR y Albert Pla, que fueron los únicos que pude ver estuvieron fantásticos. Muy bailongos los Niños y divertido Pla. Los escenarios para los que cupimos o tuvimos la suerte de coger buen sitio son preciosos, pero los miles de personas que se arremolinaban alrededor de una pantalla para ver el concierto de Albert Pla me dieron un poco de pena. Igual que verlos por la tele en tu casa pero pasando más frío. Esperemos que esta noche no nos defraude Carlinhos Brown.) 

“…y que los días sean noches, y las noches sean son!” Combo Linga.

Madrid, ¡Ay qué bonito es Madrid!

A lo largo de la historia, muchas son las grandes ciudades que han zozobrado ante diversos desastres naturales. Un claro ejemplo de ellas son los terremotos de Lisboa (1775) y San Francisco (1906) con sus posteriores incendios, o los grandes incendios de las ciudades de Londres (1666) y Chicago(1871). El sismo de Lisboa vino acompañado de un maremoto que hizo desaparecer la ciudad bajo las aguas, y su huellas alcanzaron a muchas ciudades españolas e incluso europeas (aún recuerdo a una guapa guía achacando a dicho terremoto grietas en la fachada de la catedral de León). El de San Francisco tiene su clara explicación en la situación de California en la falla de San Andrés, y los incendios de Londres y Chicago, por la desorganización para la creación de cortafuegos la primera, y por la arquitectura de la ciudad (siguieron los consejos del segundo de los cerditos y construyeron sus casas de madera) la segunda.

Desgraciadamente, el fin de semana pasado (4,5 y 6 de Octubre del 2008), otro incendio de dimensiones colosales arrasó la capital de nuestro querido país. Pero al contrario que las anteriores catástrofes, esta vez la culpa la hemos tenido un grupo de irreductibles hordas bárbaras. Todo comenzaba en la Plaza del 2 de Mayo, erigida en honor al levantamiento de Madrid para expulsar a los Franceses, agrupando en la actualidad una buena zona de marcha donde nos tomamos unas birras mi amigo Charlin y yo, junto con dos nuevos insurrectos conocidos esa noche: Javi, Ingeniero Industrial que casualmente trabajaba en una fábrica de cerveza y nos tuvo que llevar a su casa para hacer una cata selecta, y Gon, de Gonzalo, Dj de Drum&Bass, que se perdió dicha cata. La noche era joven, las estrellas iluminaban nuestro camino, y tras nosotros comenzábamos a dejar encendida la mecha que acabaría arrasando la ciudad.

El recorrido (obviando los detalles, que se entierran en la noche) comenzó, tras esa cata de cervezas especiales que jamás había probado, por una visita al Contraclub, Un club de puta madre de Bailén, con buena música y gente guapa. Nada de niños. Para aquél entonces el globo era considerable, y el descontrol también. Yo me perdía por el garito con mi gorro, unos Docker a rayas de pitillo, un polito azul y unos.. ¿ZAPATOS?. jojojo, con semejante figurín el cachondeo estaba asegurado, y tras charlar con una tía que acababa de quitarme el gorro, sobre mi supuesta inteligencia por decir “cupiese” en lugar de “cabiese”, ya que según ella la mayoría de la peña del bar no sabría decirlo (mira que hay que ser tonta del culo) y repasar El Proceso de Kafka, me di cuenta de que la subnormal no estaba demasiado bien de la azotea cuando me preguntó si había leído a Proust. Valiente conversación a esas horas de la noche. Me rallé, la dejé con la palabra en la boca y fuí al rescate de mis amigos. Irremediablemente acabaron echándonos de allí, con lo que tuvimos que Afteragüear los tres mosqueteros.

Nos dirimos a La Noche, antro perdido en no sé donde, y a la salida del garito ya estaba el primer equipo de combate formado: María, rubia de ojos azules y madre de una niña a la que más tarde perdimos (¡por cierto con mi gorro!); Mamem y Javi, matrimonio puretas, él clon de Corbacho y profesor de universidad y ella una tía de puta madre y probablemente la más cuerda del equipo. Salimos de La Noche, como no podía ser menos, de día, y para aquel entonces el siguiente destino era O Moinho, Cafetería del centro cerca de Plaza de España y que al parecer reúne a todos los perdidos de esas horas. Allí y hasta que nos volvieron a echar (¿joder de una cafetería?), nos dio tiempo a incrementar el grupo con los fichajes de Sergio, Torres, Julito y no se cuantos más que seguían con todo su “hostiazo” el contoneo de María por la calle, mientras avanzábamos al siguiente destino: Moñar. Ahora sí, bar ocupado sólo por nosotros, donde nos pudimos poner bien agustito de birra, platos de cocido, boquerones fritos, o lo que la señora nos ofrecía, básicamente a Mamen y a mí, porque otros, como Julito con su desencaje de mandíbula, estaban para pocos boquerones.

Casi en Gran Vía, superando ya el medio día, decidimos continuar con nuestro plan terrorista por la Latina y el Rastro. No resultó difícil: bonito día soleado, gente por todas partes, y nosotros sin hacer el más mínimo esfuerzo por disimular nuestra condición de terroristas pirómanos atacados por una sensación de hedonismo histriónico que dejaba huella allá por donde pasábamos. Nuestras dos primeras bajas fueron María y Julito. La primera bailando por Gran Vía con mi Gorro, el segundo tras ella flotando y cantándole lo mucho que la quería. Valiente espectáculo. Una vez en la Latina la cosa fue de terrazas. A jarrita por cabeza y terraza, fuimos dejando miguitas de pan para todo aquel que quisiese encontrarnos hasta acabar en el Toma que Toma, donde las tapitas por momentos nos hacían recuperar la cordura. Falsa alarma, allí nadie iba cuerdo, y prueba de ello es que esta vez sí, nos echaron de allí a porrazo limpio los municipales, de lo que me alegro profundamente porque salvaron a mis colegas de la ira de un clan gitano que llevaba ese garito y los 50 de alrededor. Por suerte me libré de todo el jaleo (como no, me encontraba pidiendo para variar más cerveza en la barra en esos momentos) y aquí tuvimos otra nueva baja, la de Javi, gambita profesional, liante-buscador de problemas, quién corrió como alma que lleva el diablo hasta el fin del mundo y del que nunca más se supo.

El grupo se reducía y las horas pasaban, habíamos pateado todo el centro de Madrid, el sol continuaba con su ascensión paulatina, y las fuerzas comenzaban a hacer mella en el grupo, pero aún así allí estábamos Sergio, Mamen, Javi (Corbacho), Charlin y yo tomándonos unos cubatas en otra terracita alejada del clan gitano. Faltaban pocas horas para coger mi autobús de regreso a Cáceres, pero la gente no podía más. Deserción total ante la llegada de los Geos por el incendio provocado, y en estas nos vimos Sergio y yo en su casa con unos litros de cerveza (hay que ver lo rica que está la jodía). ya eran las 19:30, e inconscientemente me relajé con lo que la pérdida de mi autobús fue provocada. Aún nos quedaron fuerzas a ambos para un mano a mano hasta las 3am del lunes, y sólo Dios sabe que ocurrió para que no acabásemos en el Weekend quemando nuestros últimos cartuchos (bueno Dios y los cajeros de Madrid que comenzaban a estar aburridos de que fuésemos a visitarlos). Así que en cuanto tuve un poco de cordura a mimir unas horitas en el sofá de Sergio, y volar con lo puesto y una empanada mental considerable hacia Méndez Álvaro para desparramarme en el primer autobús con destino a Cáceres. Gracias a Dios todos acabamos incólumes de lo acaecido, y la pulisía no tiene rastro de los pirómanos. Os hago cómplices… pero no se lo contéis a nadie, que ya son muchas y nos estamos haciendo mayores.

“¡Quién dijo miedo habiendo hospitales!” Jorge Zapico

La luz al final de túnel… en “mi pueblo”

Yo, como tantos otros y sin que ello delate mi edad, fui un conspicuo afortunado que vivió la época dorada de su ciudad en cuanto a fiesta se refiere.

…Pero las tinieblas cubrieron los cielos y 7años de plagas y sequías asolaron nuestro pueblo.

La primera de ellas arrasó con el “Botellón“ oriundo de nuestras tierras. Recorte de libertades comprensible si uno se paseaba por la Plaza Mayor de “mi pueblo“ y se encontraba una marea blanca de bolsas de plástico, botellas de cristal rotas y un almizcle intenso, producto de orines y vómitos.

Sin ser mi pretensión hacer una apología del alcohol o las drogas, y rechazando públicamente el consumo de éste por menores; sé que el botellón tenía una componente social muy fuerte (digna de estudio) y por ello siempre lo apoyé, porque creo que la prohibición y la restricción de libertades no es una solución a medio plazo de los problemas. Quizá sea un iluso, un ingenuo al creer que la clave no está en la prohibición, sino en la educación.

¿Meaba la gente en la calle? Sí; pero ante tan execrable acción, se podrían haber habilitado servicios públicos, permitir que los hosteleros que tanto se quejan ahora, hubiesen permitido a la gente orinar en sus bares y multar con mano férrea a todo aquel que fuese pillado in fraganti.- En el pueblo existía por aquel entonces un único servicio público para miles de personas que casualmente los días de botellón estaba cerrado-.

¿Se dejaba la basura esparcida por los suelos? Sí; pero se podrían haber creado unas infraestructuras necesarias con más contenedores, trabajadores de limpieza, y multando a todo aquel que también dejase su botellón en la calle. Educando, no prohibiendo, porque la prohibición a los jóvenes no los somete, los exalta, llenando su interior de rabia y odio, tal y como se pudo comprobar en los serios incidentes y altercados, dignos de alguna película distópica u apocalíptica (Mad Max), producidos en mi pueblo como protesta ante la Maldición de plagas y sequías que nos asolaba por aquellos días. A base de golpes… o pelotazos de goma, tuvimos que aprender. Y así acabó la corta de vida de un movimiento social que surgió en la década de los noventa y que no tardó en expandirse por toda la península y parte del extranjero.

La siguiente plaga, recortó la hora de venta de alcohol a las 22:00h, surgiendo consecuencias tan absurdas como que si me reunía con tres amigos para echar un mus, en esos veranos tan soporíferos del pueblo, y mandaba a uno de ellos con sus 28 años a que comprase en la gasolinera más cercana unas patatas fritas y un litro de cerveza helada, no se los vendían. ¿Así se pretende que un menor no consuma alcohol?¿Acaso no se lo puede comprar cualquier amigo mayor de edad antes de dicha hora?

Se nos prohibió estar en la calle, pero visto que aún seguíamos saliendo, se decidió entonces cortar por lo sano y prohibirnos estar también en los bares, con recortes de horarios tan drásticos que invitaban a todos a quedarnos en casa viendo los sábados por la noche Salsa Rosa. Pero haciendo gala de nuestras ganas por superar los problemas, la gente decidió quedarse en sus casas, haciendo fiestas y pasándoselo bien con sus amigos, pero… también amputaron esa posibilidad y el peso de la ley cayó con dureza sobre todos aquellos jovenzuelos revolucionarios y contestatarios que nos atrevimos a levantar nuestros puños contra tan clamorosa injusticia. Aun así y volviendo a la realidad de la que provenimos, esa minoría arcaica y retrógrada venció de nuevo obligando a muchos de nosotros a un inexorable éxodo.

Los bares comenzaron a cerrar en masa. La marcha se limitó a tres de ellos con licencia especial para cerrar un poco más tarde (¡monopolio!), pero en los que se hacía imposible entrar sin contar con la incomodidad de tal masificación y los peligros derivados de esos zulos en los que nos encerraban. Los chavales de 14 a 20 años se iban en tropel con autobuses pagados por el ayuntamiento al Recinto Ferial, situado a las afueras, a emborracharse como cubas allá donde no los pudiésemos ver para que nuestras conciencias estuviesen limpias, sin nada más que sus cubatas y campo alrededor para echar la pota a gusto.
Y los que no teníamos 14 años para irnos al Ferial a emborracharnos y matarnos luego con el coche, o no conseguimos entrar nunca en esos 3 bares del monopolio bien por su masificación o bien por nuestras zapatillas, nos conformamos con la gran oferta de conciertos y espectáculos que había en la ciudad…¿¿?? es broma, ya que obviamente esa gran oferta era nula, cero, inexistente, el más absoluto vacío.

El pueblo, hasta el día de hoy, pertenece al  Sector Servicios. No tenemos Industria de ningún tipo, y lo que podemos ofrecer mayormente son servicios para sus habitantes y los turistas (turismo por cierto nada explotado).¿Qué queda de nuestro pueblo sin su Universidad?  ¿Qué queda de la Universidad sin sus jóvenes alumnos? Y por ende ¿Qué queda del pueblo sin los jóvenes? NADA. Un pueblo muerto y abocado a una agonizante y exangüe extinción.

Aquí no había libertad, ¡había libertinaje! No se puede permitir que este pueblo fuese Gomorra, con horarios ilimitados de cierre, infinitas licencias, macrobotellones, y todo ello permitido desde las altas instancias durante muchos, muchos años, para dar un giro de 180º y quitarnos todo de un plumazo. ¿Acaso se quiso promover en los 70 la llegada de estudiantes jóvenes a la recién inaugurada Universidad?

Pues bien, ya han pasado los 7 años de plagas, hambrunas y sequías, producto de la maldición de alguna meiga u oráculo tras la visita de algún político inoperante; y aunque las ubicuas tinieblas continúan subyugándonos, se comienzan a ver haces de luz, esperanzadores, tras años de impetradas oraciones, pequeñas jaculatorias que parecen haber sido escuchadas por alguien en las alturas del monte Olimpo.

Dichos rayos de Luz aparecen en forma de conciertos tanto al aire libre como en locales, en cantidad y calidad sólo comparable a la edad dorada de la Movida en nuestro pueblo. Es por ello que un quedo entusiasmo me embarga. Y desde aquí os animo para que os lancéis a las calles, a las plazas, o a los bares donde suene la música, que la disfrutéis, que os dejéis llevar por su melodía. que gritéis, bailéis y sintáis la energía reprimida correr por vuestras venas, y que demostréis a los que dirigen nuestro barco, que esta vez sí, llevamos el rumbo correcto.

“There is no way to happiness…happiness is the way.” Buhda.